MÁQUINA DEL TIEMPO

¡Maldita máquina del tiempo! ¿por qué me haces esto? ¿por qué no puedes llevarme a futuros brillantes, mecánicos y tecnológicos? ¿por qué no me conduces allá al reinado de las máquinas sin alma, donde la vida sólo sea un chirriar de ruedas y engranajes sin sentido?

Siglo XVI...El despertar de la razón, el malito advenimiento de ese monstruo llamado YO, el regreso a un ya imposible clasicismo, el vitalismo que se ahoga en el llanto de la lluvia de las grandes urbes mientras se sueña con amenos y solitarios paisajes...

-¡Carpe Diem!- repetían todos siguiendo la sabiduría y clarividencia de Horacio. ¡Carpe Diem!, me grito a mi misma. Pero cuando intento "Coger el día", se me escurre entre los dedos como una esquiva trucha y sigue su camino hacia el mar. Edad Media: mar=morir para Manrique, qué mal rollo...Volvemos a los tópicos renacentistas: "Cogite, virgo, rosas" "Coge ,doncella, las rosas", es decir, que ahora que eres una chavalilla deberías aprovechar los frutos de la vida. Busco mi doncellez, pero no la encuentro por ninguna parte. Creo que ya sólo estoy a tiempo de criar malvas, jeje.

"Beatus Ille" (Feliz aquel). Este tópico proviene del primer verso de la Oda a la Vida retirada de Horacio, que luego versionó nuestro Fray Luis. Me encantaría, ahora mismo, apartarme de todo y marcharme muy lejos de las obligaciones y de las ciudades, pero soy consciente de que no sobreviviría sin Cocalight y sin tabaco ni dos semanas. Deprimente, pero cierto.

"Locus amoenus" (lugar ameno). ¿Dónde, en Fuenlabrada?

"Aurea mediocritas" (dorada mediocridad). En el equilibrio, en la normalidad, está la felicidad. ¿Pero qué gracia tendría eso para un egocéntrico? No se puede combinar el antropocentrismo con el equilibrio modesto y la sencillez. ¿Contradicciones barrocas en el Renacimiento?

Después viene el tópico más hermoso "Quotidie mori", que significa, que cotidianamente morimos, que desde que nacemos empieza una cuenta atrás parecida a la del Challenger, sólo que en vez de ascender hacia arriba, caemos hacia el centro de la tierra. Piénsalo bien, lector. Cuando empezaste a leer este blog tenías cinco minutos más de vida que ahora. Es sumamente revelador, tan bonito...¿Alguien tiene una pistola?

Y es que no puedoooooo. Mi temario me deprime, la vida de los poetas, aún más. El pobre Garcilaso se pasó la vida sufriendo por un amor no correspondido, después por la muerte de su amada y, encima, tan sólo duró 35 años y murió de una pedrada en una batalla. Es tan humillante como que te atropelle una Vespa, joder. ¿No podría haber sido una espada, una lanza? En fin, que esta máquina del tiempo sólo sirve para viajar y contemplar, pero no permite la interacción en la historia y es una jodienda porque me quedo frustrada y con cara de idiota viéndolo todo sin poder participar en nada - como cuando ves una porno, jeje- (aunque yo no las vea - soy una dama renacentista - supongo que debe ser ése el sentimiento).

Máquina del tiempo es mi cabeza. Me agobio y me siento en una ratonera de la que no puedo escapar, moviendo los piececillos inútilmente en la rueda, sin llegar a ninguna parte, haciendo el bobo para divertir a los demás. Me angustia el paisaje desde mis barrotes. Nubes negras y árboles óseos con contraídas muecas de dolor. "Bellagio", como "Rosebud", el trineo del pobre Ciudadano Kane. Una y otra vez hoy repiquetea el agua en mi memoria, mientras la música del universo no cesa en su melódico empeño de recordarnos instantes de eternidad que nos son negados.

Presente. Mi habitación desordenada y yo sobre la cama escribiendo para no tirarme por la ventana. Feliz a medias es lo mismo que triste a medias y sólo anhelo que se complete la media luna que alumbra mis últimos cigarros del día. Miedo al acantilado, pasión por los bordes, es lo mismo que temeridad e inconsciencia. Así me hallo, entre la realidad y el deseo, entre el hacer y el divagar, entre reír y llorar. Mantengo el equilibrio y pienso en la dorada mediocridad y, por un lado la deseo y por otro la huyo...¿Incoherencia? No. Alas plegadas, eso es.

Pasado. Maldito el día en que conocí la poesía.

Siglo XV. La Dama nos invita a bailar. "¿Creíais, Begoña, que os íbais a librar?" . Una postrera juerga, qué bien (pero sin vodka, que baile tu padre toda la eternidad).

Siglo XIX. La tempestad desde los recortados montes, desde la nebulosa de Turner, desde la nave errante de Delacroix...El alma con truenos y centellas ¡Vida!¡Pasión! Luego la mitad se pegaba un tiro en la cabeza o soñaba con pegárselo.

Presente. Me duele el cuello y quiero fumar. Tengo que ordenar este caos y empezar a arreglarme porque hoy me toca ir a Madrid en el tren y, si no me voy en breve a la ducha, llegaré tarde. Toda la vida como el conejo de Alicia "llego tarde, llego tarde", sólo que mi celeridad va por dentro. Por fuera, aparentemente, no existen las prisas.

Futuro. Se me han cumplido dos predicciones esta semana. Es genial tener una bola que te dice lo que va a pasar (no hablo de la vecina del 4º). Soy una bruja. Aunque, eso, si me conocéis, ya lo sabéis de sobra.

Futuro inmediato. A las nueve veo a Ángel y eso me ayudará a desconectar un poco de la paranoia. Me relaja su compañía. También me divierte y me agrada, por supuesto.

Presente. ¿Por qué ya no lo dicen los alumnos? Me haría tanta ilusión que lo dijesen...

"Carlos Arroyo"..."Presente!". En realidad, me daría lo mismo que lo dijeran o no. Es sólo una gilipollez más porque no sé qué decir.

Supongo que tras leerme pensaréis que estoy deprimida, pero no es así. Sólo estoy inquieta porque tengo la oposición antes de un mes y no he estudiado absolutamente nada. Apenas he viajado un poquito por las épocas, he hecho una foto y he vuelto a casita a hacer el perro un rato más. No tengo remedio y, como dice la canción, tampoco lo quiero tener.

Un  beso a todos, una dedicatoria a nadie, que hoy me vuelven a parecer un coñazo. Hasta luego (futuro).