A strange kind of love

A strange kind of love de Peter Murphy. Llevo todo el día con esa puñetera canción en la mente, sonando sin descanso. La escuché esta mañana cuando justo acababa de conseguir un asiento en el abarrotado metro. Fue un instante de paz completo. Desasirme de la multitud y obtener una parcela de espacio íntimo, cerrar los ojos y escuchar esa voz que traspasa el alma...

Una vez alguien me la dio como un símbolo de un tesoro único y, sin querer, el jodido teletransporte que siempre había ansiado se volvió en mi contra y volví allí...Y entonces las palabras en inglés cobraron sentido y el contenido de esos versos se hizo carne...Llegó mi parada y todo se quedó en un perdido sueño tarareado...

Después regresé al instituto tras tantos días de merecido descanso: el viernes estuve en casa con gripe, el finde desmadré, el lunes era fiesta y el martes la gripe volvió con más fuerza por culpa de mis excesos saturnales, jeje. Hoy fui porque tenía evaluaciones, con lo que he pasado el día entero allí. El miércoles, además es mi día duro, es en el q más clases tengo y me tocó quedarme hasta las siete de la tarde en el centro. Por un lado hablaba con mis compañeros del tiempo o de mi gripe-A strange kind of love...-de la futura oposición-A strange kind of feeling...-de mis fiestas del finde-swims through your eyes..-de la enseñanza hoy en día-and like the doors-de Niesztche y Kierkegaard-to a wide vast dominion-de la comida de profes de mañana-they open to your prize-de los profes raros del centro-This is not terror ground-de la vida hace veinte años-or place of the rage-de las hipotecas-No broken hearts...-de notas de los alumnos...

Y la vida sigue pasando...

Al principio me negué esa canción y cada vez que aperecía en el Ipod la eliminaba con la velocidad con que un padre cambiaría el canal de cine x si, de repente, sus hijos saliesen al salón. Después la pude escuchar desde el nihilismo palpable de los que caminan muertos entre los vivos, sin ningún tipo de emoción sangrante. Hoy desde mi isla, desde mi refugio, volví a sentirla con el alma y pensé con lástima en cómo pasa el tiempo sin que nos demos cuenta, en cómo los instantes de magia y misticismo se pudren bajo las aceras de esta puta ciudad. Y desde allí clamaban hoy reclamando un pedazo de mi corazón alquitranado. Descubrí que la herida aún estaba abierta, que la cicatriz latía y pugnaba por despegarse de sí misma, que la sangre manaba de mis ojos al suelo, del cielo a mis espaldas y pesaba tanto el sentir olvidado que al llegar a mi casa lo tuve que encerrar en un cajón.

Aquel extraño tipo de amor existió. Jamás me complacieron los pretéritos perfectos simples por lo que tienen de acción acabada para siempre. Muchas veces quise convertirlo en sueño porque si no, con la "prosa vil" (como diría El Último de la Fila) no podría seguir respirando. Cuando aquello acabó sentí que las tierras y los mares sólo servían para enterrarme o ahogarme. Me faltaba el aire ante la certeza de que lo más valioso que había sentido se escapaba. Siempre fui algo enamoradiza, pero aquella vez, de verdad, era diferente. Me sentía dorada por dentro, como si el sol se hubiese mudado dentro de mí y de repente, sin darme cuenta un día, regresé a la vida de tinieblas que me caracteriza, sin darme cuenta, como un relámpago, como un rayo aquel sol me calcinó y quedé en esta cueva de primaveras marchitas y amores temporeros, sin más luz, sin más risas auténticas...

Después, sencillamente, lo olvidé. El viento barrió los escombros que deja la certeza y convirtió mi vasto vergel en un erial. A partir de ahí redibujé mi realidad, transformé todo en una fantasía, acusé a mi corazón de haber sido engañado por la perversión de mi mente romántica. Fingí que fue mentira para poder sobrevivir a la verdad.

Y hoy, de repente, un sueño. Un saber que fue verdad. Que ya no lo es.

¿Qué quiero decir con esto? ¿que lo sigo queriendo? Claro que no. Siempre he sabido aceptar las derrotas porque es la única manera de conseguir la victoria. Lo que quiero expresar es que hoy descubrí que NO ME CONFORMO. No sólo puede haber un  tipo extraño de amor, tiene que haber muchos -ni más ni menos, Peter Murphy también lo hubo de sentir-QUIERO ESO. No deseo a la persona, ansío el sentimiento. No más fingimientos, no más cachas que me vacían por dentro, no más amores falsos para rellenar calendarios. Busco la PLENITUD porque una vez la tuve. Si no, NO QUIERO NADA.

Hace poco, le dije a Juancar que yo sólo podría salir hoy por hoy con alguien que ME ARREBATE EL ALMA. Yo no recordaba habérselo contado (cuando tengo momentos lúcidos, suelo olvidarlos), pero él se encargó de recordármelo el fin de semana pasado a través de graciosos sms.

Os incito a lo mismo. No os acomodéis al lado de personas que no os llenan por el simple hecho de pasar un rato agradable o de no sentiros solos. QUE OS ARREBATEN EL ALMA, joder. Sé que tengo el día cursi, lo reconozco, pero es que sólo tenemos una vida y no debemos malgastarla. Aquí tenéis a alguien rendido al cinismo y a la incredulidad pese a que un día vio que esto existía con sus propios ojos ¡DESPERTAD! Como yo he despertado...Sufrid, pues el sueño aplaca los males de la razón. Pero VED.

Jajajajajajjajajajajaja. Como veis me afecta el trasnochar tanto, me colocan las CocasLight y los cigarros en demasía (pues Tiránides emigró hoy con su parienta, la bienamada Helena, y puedo fumar mientras escribo paranoias como ésta).

En serio, mañana pasaré de todo y seguiré haciendo el cabra por la vida. Pero hoy, poseída por un empalagoso y repuganante Dr. Amor, os aconsejo que améis de verdad y que busquéis ser amados del mismo modo porque ES LO MÁS GRANDE. Jajajajja.

OS QUIERO.

P.D.1. A los reyes de Esparta porque fueron y son un icono en el mundo de los sueños.

P.D.2. A quien me ame y no sea de mi familia, jajajaja.

P.D.3. A los amores que murieron, a los que se reproducen y a los que nacen (el amor es una jodida cucaracha).

P.D.4. A las nuevas esperanzas, a las antiguas glorias.

P.D.5. A las primaveras, a la agonía de los inviernos.

P.D.6. Al rayo que no cesa (M.Hernández)

P.D.7. Al olmo seco hendido por el rayo (A.Machado)

P.D.8. Al ocaso de Manhattan, a las luces de Las Vegas, al atardecer de una Florencia esperada.

P.D.9. A los bares de Fuenlabrada, vertederos de amor.

P.D.10. A ti, para que te creas que es a ti a quien te dedico. Ésta es una dedicatoria libre, para que la coja quien quiera.

Ahora las de verdad:

P.D.1. A Borja para que tenga un buen día en el curro y para que no piense tanto como yo ¡Mira como acabarás dentro de cuatro años si no frenas! Te adoro.

P.D.2. A Juancar porque representa muchas cosas para mí. Eres mi Woody Allen particular. Mi ídolo, espejo de la frialdad, mar de la serenidad ¿seguirás siendo Miguel Strogoff?

P.D.3. A Álvaro porque nos vamos a forrar y entonces tendré el piso que sueño y no pensaré en amores, jeje.

P.D.4. A Jorge, por compartir charlas cuasieternas conmigo. Me ha encantado nuestra conversación de hoy. Pasa un buen fin de semana, un besazo.

P.D.5. A Javier porque no le he podido dejar un oído esta noche. Eres muy divertido y todo un caballero.

P.D.6. A Moni para darle fuerza y suerte en el amor porque se lo merece. Hoy que me siento como un hadita buena, te mando mis mejores deseos para que te vaya genial con ya sabes quién (Aunque el viernes salimos las dos a quemar Fuenla, pase lo que pase, ¿eh?)

P.D.7. A Francis por ser mi alma gemela a nivel intelectual. Anímate y vente el viernes con el Pako.

P.D.8. A Sergiazoooo para mandarle un poquillo de lumbre a Dublín. Un besazooooooooooooo.

P.D.9. A Mamuch por hacerme la cama hoy con el desastre de habitación que tenía y por esos raviolis rellenos de queso que me has hecho para cenar ¡Así no maduraré nunca!¡Nunca me iré de mi casa! TE QUIERO Y TE LO PIENSO DECIR TODOS LOS DÍAS aunque digas que eso son cursiladas de madres-hijas americanas ¡Adoro Yankilandia y sus pelis!

P.D.10. A Morfeo, para que me transporte a orillas tranquilas, gratas y apacibles...Un Beso.

Os dejo la letra de la canción por si os interesa y también su traducción (tenéis el vídeo arriba por si lo queréis ver y escuchar):

A Strange Kind Of Love

de Peter Murphy

A strange kind of love
A strange kind of feeling
Swims through your eyes
And like the doors
To a wide vast dominion
They open to your prize

This is no terror ground
Or place for the rage
No broken hearts
White wash lies
Just a taste for the truth
Perfect taste choice and meaning
A look into your eyes

Blind to the gemstone alone
A smile from a frown circles round
Should he stay or should he go
Let him shout a rage so strong
A rage that knows no right or wrong
And take a little piece of you

There is no middle ground
Or that's how it seems
For us to walk or to take
Instead we tumble down
Either side left or right
To love or to hate

Un extraño tipo de amor

“Un extraño tipo de amor,
un extraño tipo de sentimiento,
nadando por tus ojos,
y como puertas hacia un amplio y extenso dominio,
se abren a tu precio.

Esto no es lugar para el terror,
ni lugar para la furia,
ni para corazones rotos
o mentiras blancas y lavadas,
sólo es una prueba para la verdad,
prueba, opción y significado perfectos,
una mirada en tus ojos.

A solas y a ciegas ante la gema,
una sonrisa desde el ceño fruncido,
¿debería él irse o quedarse?,
dejad que grite toda su potente furia,
una furia que no conoce lo correcto o lo equivocado
y toma un pedacito de ti.

No hay un territorio neutro, o eso parece,
para nosotros, para caminar o tomar,
en vez de eso, tropezamos,
a cualquier lado, sea izquierda o derecha,
para amar o para odiar”